É um pássaro? É um avião? É o Super-homem? Não. São as moscas.

17 de Junho 2017

Nem sequer as ondas do mar ou o vento. É um som semelhante: são as moscas varejeiras.

Nos dias quentes, na zona sombria da floresta agrupam-se aos milhões.

Ia por ali acima, por um caminho que atravessa a floresta aos 900 m de altitude. Estavam perto de 40 graus C e o caminho que travessa a floresta sombria foi a opção para prosseguir. Era o mais fresco. O contraste da luz no caminho com a sombra sobre os cedros é quase inacreditável. De um lado Sol intenso, ofuscante, quase insuportável e, do outro, escuridão. Uma escuridão traiçoeira onde milhões de pequenos seres vivos pousados reagem a qualquer intruso levantando-se em nuvens aterradoras, ruidosas, vindas de todos os lados, mas? mas?! mas o que é isto?, que nos deixa à beira de um ataque de nervos. Sob as árvores a temperatura caía cerca de 7 a 8 graus.

Mas a temperatura era a única coisa que caía. Outras se levantavam. Já o previa. À medida que pedalava levantava-se um ruído como se fosse uma onda do mar. Com o ruído levantavam-se também milhões de varejeiras. Azuis ou esverdeadas, metalizadas, grandes, num alvoroço. O aspecto metalizado é o que mais me chateia.

Parei e dei uns passos, gravando o caos que se gerava à medida que avançava.

(ouvir com o som muito alto: em fundo dos meus passos e do trinar dos pássaros ouve-se (mal se vêem no vídeo) o som das varejeiras a voarem que nem doidas para logo pousarem. Na realidade o som é muito mais intenso mas o telemóvel deve ter problemas na gravação dos graves.)

As moscas e os mosquitos estão na base de uma das leis universais do BTT (aliás, já aqui, anteriormente, formulada).

O problema pode formular-se do seguinte modo:

à medida que o caminho fica mais íngreme a velocidade a que pedalamos tende a diminuir e, por outro lado, o suor tende a aumentar (escorre pela cara, vem para os olhos etc etc etc). Ora, o ponto crítico é quando a velocidade é inferior a 6-7 Km/h. É que a esta velocidade as moscas, mosquitos, varejeiras, moscardos e outros insectos CONSEGUEM ACOMPANHAR-NOS. E as moscas pousam na cara, e nos lábios, e nas orelhas, e o os mosquitos fazem uma nuvem à volta da cabeça e as forças para os enxotar já não são muitas, e se os enxotamos podemos perder o controlo da bike e é uma grande merda tudo isto.

PORTANTO, UMA REGRA BÁSICA DO BTT EM DIAS QUENTES E SEM VENTO É PEDALAR SEMPRE A UMA VELOCIDADE SUPERIOR ÀQUELA A QUE AS MOSCAS CONSEGUEM VOAR. De acordo com os meus cálculos - que são, aliás, baseados em várias observações reais no terreno -  é cerca de 7-10 Km/h. É pouco? Pois, depende da inclinação e da temperatura.

A velocidade inferior a 7 Km/h, em subidas íngremes, há uma grande probabilidade de pedalar com a cabeça metida num grande zumbido. No meu caso, um caso particularmente grave devido ao ódio aos mosquitos, os neurónios entram em ressonância e, às tantas, já não se sabe se o zumbido é fora ou dentro da cabeça. Nem pensar em parar. E não há solução para isto. Proferir alto e bom som uns vocábulos em linguagem tabernácula (por assim dizer, insultando, por exemplo, a mãe das varejeiras) alivia mas não resolve a coisa.

No rescaldo

Junho 2017

Roda ante roda, na expectativa do que iria encontrar, lá fui indo, subindo, para ver o outro lado da serra.
No planalto da serra, pelo caminho de cascalho sobre o vale do Coentral que, para Sul, se estende até à Castanheira de Pêra tive a visão das coisas.

O Coentral sob o St. António da Neve. O fogo não tinha aqui chegado. Havia boatos: toda a encosta foi varrida pelo fogo, o Central também foi evacuado ...
Estava na expectativa. Não. Aqui não tinha chegado.

A carqueja já pálida e a ser substituída pela urze roxa mas o fogo não cavalgou estes montes.

Este é o lado Este. Desviando o olhar para Sul, pelo vale da Castanheira e pelas serranias que se estendem para o lado de Pedrogão (onde se vê a chuva a cair) viam-se, aí sim, as encostas queimadas, castanhas e negras, que traçavam o limite do fogo para estes lados.

O clima é um bom exemplo de um sistema caótico, sensível às condições iniciais, que determinam a bifurcação imprevisível. Como prever este céu carregado, lançando gotas de chuva sobre Pedrogão sob uma temperatura amena há 2 semanas? Mesmo conhecendo a velocidade e posição de todas as partículas a evolução do sistema é imprevisível (sabe-se lá quando é que uma borboleta bate as asas na Austrália para mudar de eucalipto).

Vento. Quente. Limpo.

Julho 2017
Serra da Lousã

Vento quente e bom. Um vento cheio de energia. Vindo não sei bem de onde. Sem direcção definida. Ou melhor, mudava de direção em cada folha do castanheiro. Vinha forte sobre a copa das árvores, espraiava-se como um delta, como uma rede capilar num órgão e, depois, recompunha-se à saída, renovado, pronto para outra. Metia-se pelo corpo adentro como a luz que atravessa a água. Acho que até aos neurónios chegou uma aragem suave.

E, ao segundo dia, Domingo, a luz desfez-se e o ar da manhã não era o ar da amanhã

Domingo, dia 18 de Junho.

(depois de ontem, Sábado, ter estado no Trevim à uma da tarde na tarde, um pouco antes do início do incêndio de Pedrogão)

Fumo. O amanhecer de Domingo cheio de fumo. Um fumo que formava gradientes à medida que se subia na serra. O incêndio andava na encosta do outro lado, do lado da Castanheira de Pêra, mas o fumo tinha subido a serra e começava a cobrir o lado de cá, vinha de cima, insinuando-se pelas rugas dos vales. Logo à saída da Lousã.

Eu, inquieto, não sabendo ainda da tragédia que ocorrera do outro lado (embora pelo reboliço da noite com carros e sirenes serra acima e serra abaixo sugerisse que algo grave se passara), pego na bike logo pela manhã e pensei subir ao cimo, ao Trevim pela EN236 (a que agora chamam da morte), onde tinha estado no dia anterior. Talvez dali percebesse a dimensão da coisa. Uma pedalada, duas pedaladas, um km, dois km, e parecia que subia ao Evereste. Caraças não consigo respirar. Mas mais um bocado. Quando tiver vistas para o Trevim terei uma ideia mais precisa do que se passa. E martelava este pensamento para me auto-estimular.

À medida que subia, o céu ficava cada vez mais estranho, amarelo, esquisito, marciano ou neptuniano, talvez uraniano. Tentei arranjar uma teoria que tranquilizasse o meu lado racional: a exposição a situações de stresse (ambiental) em baixas doses até é benéfico para a saúde. As minhas células vão sentir estes gases tóxicos e vão implementar a resposta ao stresse. Vão accionar os mecanismos da hormese. Isto até vai fazer-me bem. Um stressezinho em background é do melhor que há para manter a saúde, é até rejuvenescedor. Até comecei a sentir os genes a expressarem-se, proteínas de defesa celular a inundar as células, a glicólise a acelerar para compensar a hipóxia, uma agitação celular em todo o corpo. Nada como uma hormesezinha logo pela manhã para ficarmos mais jovens. Pronto tinha uma teoria e estava tranquilo. E embalado pela teoria fui pedalando e subindo.

Comecei a perceber que não iria longe.

 O Sol era assim, com contornos ... ou melhor sen+m contornos definidos.

Às tantas estava num ambiente estranho. Pedalava e, como quem pedala sabe, por vezes pedalamos porque a seguir a uma pedalada vem outra. Uma e outra ...

Só quem pedala entende isto. Outros dirão que é estupidez ou que é irracionalidade ou obessão. Não é. É uma vontade que se apodera de nós e nos impede de parar quando as coisas estão difíceis (que força é essa, que força é essa que trazes ...).

Depois, para mais, no meio de tudo aquilo, imerso naquele universo estranho, comecei a achar tudo muito belo à volta, a luz, as penumbras, o ambiente para-real, os contrastes

A EN236 ladeada de castanheiros, carvalhos, urze e pedras

Como bem sabia, tive que parar. Não conseguia mais. Na véspera tinha subido ao Trevim a 1200 m com temperaturas acima dos 40 graus. Nada comparado com isto.

Voltei para trás, muito para trás e meti-me por um estradão a meia encosta, paralelo ao vale, mantendo a altitude. O fumo estava lá a chegar. A floresta estava tranquila mas havia a expectativa de que a qualquer momento alguma coisa iria perturbar o silêncio. Ia ali percebendo cada segundo na expectativa do próximo. Como que acossado por aquele silêncio.

O fumo vinha aí, infiltrava-se por entre as árvores

O leito dos riachos furiosos do Inverno tinham umas poças aqui, outras ali, sem dinâmica nenhuma, uma pasmaceira

secos

a luz do Sol filtrada pelo fumo, amarela e laranja, como que incendiava clareiras no chão da floresta. Um deslumbramento

À volta estava tudo calmo e, no entanto, como disse, estava sempre na expectativa de um susto, de animais em alvoroço; cervos, javalis, ginetas ... Quantos terão ficado encurralados e morrido? E insectos e vermes na terra e , e, e, e, ... a terra esterilizada pelo fogo. Lembro-me que havia uns pássaros a esvoaçar mas não senti sinais de grande perturbação. Também eles respiram oxigénio e provavelmente estariam em hipóxia. É que já por ali também ali o fumo se adensava.

Desci para a vila o que me faltava descer.

No dia seguinte, saí do país para uma cidade no Norte da Europa. Que bem que me soube a chuva que por lá apanhei. Até a bebi, de boca aberta para o céu. Figuras tristes: à noite, de braços abertos, cabeça levantada e boca aberta, à chuva à porta do hotel. Are you OK? Sim, vou já, estou só aqui a apanhar um pouco de chuva. Hã!? Como é que eu explicar ia aquilo aos outros?

E, no Sábado, à 1 da tarde, eu andava por lá, na bike, lá em cima no Trevim, a olhar para o que iria arder daí a pouco no incêndio de Pedrogão

Junho, 17, 2017

A la una de la tarde ...

Não pedalava há mais de uma semana. O dia estava muito quente. Daqueles dias que só havia de vez em quando antes de se banalizarem. Resolvi subir ao Trevim, dos 200 aos 1200 m em 20 km, pelos caminhos da serra. A direito, serra acima. Tudo seco. Algumas bicas de água aqui e ali que bem conheço estavam mortas que nem um chamiço. Umas zonas húmidas onde no Verão sujo a bike de lama, nada. Apenas terra dura. Aos mil metros, a bica de água fria à beira do estradão das eólicas que já me salvou tantas vezes, e que em pleno Verão jorra sempre em força, estava mortiça. Irreconhecível. Ali sob os fetos.

A coisa estava difícil. Em andamento o termómetro na minha bike andava entre os 39 e os 40 C. Ali parado, na bica que fica no estradão das eólicas, sob as árvores estavam 33, uma frescura, tão bem que ali se estava. Ao fundo, o planalto da serra do Buçaco.

Mas não podia parar muito tempo. Estava já em cima da bike, tentando arrancar naquela inclinação (o que não é nada fácil), quando ouço um barulho ao meu lado, mesmo ali. Olho e, por entre os arbustos, sai um pequeno vulto. Uma galinha? Não. O estilo era o da galinha. Pé ante pé, olho em mim, de lado, desconfiado. Um javali muito jovem, muito bonito e pequenino, com listas coloridas no dorso. Ali, a dois metros. Eu estava em cima da bike mas com os pés no chão. Lentamente levei a mão ao bolso de trás para tirar o telemóvel mas, mal pressentiu o meu movimento, assustou-se e fugiu, metendo-se por entre os arbustos. Foi nesse momento que ouvi um urro. A mãe. Estava ali. E eu ao pé da cria. Deveriam vir também beber à bica onde eu estava. Foi o costume. Cabelos em pé, adrenalina por todos os poros, encaixei os pés nos pedais e pedalei o que pude, fugindo por ali acima.

Estava quase no Trevim. Difíceis, muito difíceis aqueles últimos 200 m em altitude.

Nestas circunstâncias não se percebe a paisagem em redor como se a víssemos num écran. Percebia que, de vez em quando, o Sol se escondia nas nuvens. Mas a sensação era a de um céu azul azul por cima. Lembro-me de ter olhado para o céu e pensar que havia umas nuvens estranhas. Mais manchas esfarrapadas que nuvens. Apareciam e desapareciam.

Cheguei ao Trevim, parei. Olhei para Este, para as serranias do Açôr até à Estrela, como já fiz um milhão de vezes. Às tantas olhei para o termómetro na bike: 42 graus C. Estava a 1200 m de altitude.

Só agora percebo, ao ver a fotografia, que para estes lados o céu não estava azul. Castanheira de Pêra e Pedrogão ficam para a direita, fora da fotografia. Comecei a descer por esse lado, dando, depois, a volta para a Lousã. Tive um pensamento estúpido: vai ser das últimas vezes que ando por aqui a pedalar sem fumo.
Ao cimo de Castanheira entrei numa parte da floresta onde há uma bela fonte. Cheguei lá por um caminho entre pinheiros sobre o Coentral. Aí tive um novo encontro imediato do terceiro grau. Desta vez um corço, também jovem, salta para o caminho uns 20 m à minha frente. Belo. Não me esperava porque eu ia silencioso. Correu um pouco, afastando-se e logo se meteu na mata.

Já na fonte 

 

O bem que sabe estar ali num dia como este ia. Mas nunca a vi tão jorrar tão tímida.

Olhei para cima, tentando ver o céu,

 e fui-me embora.

No dia seguinte, Domingo, tentei voltar aqui.  Mas o dia era outro. O incêndio tinha feito o seu caminho. Conto para a próxima.

The bike is a place of healing?

Há 4 anos atrás
(Julho 2013)


Era eu um rapaz novo e a esta fotografia tinha juntado estas ideias para entrelaçar com a paisagem:

"The bike is a place of healing, a source of dynamic challenges, a space for lofty dreams, a guide to inspiration, a vehicle of adventure, a tool to make friends, a sweat therapist, the key to mental and physical well-being, and a life teacher in graceful success and frustrating disappointments"
Sonya Looney


Sem poder pedalar há muitos dias, noto que algumas destas ideias têm um impacto tsunâmico.

Belas e fatais mas mudemos de assunto

Junho 2017

Era para falar das belas e fatais plantas.

É uma história muito bonita em que o sódio e o potássio andam que nem galinhas tontas de um lado para o outro da membrana das células, gastando energia que se fartam pois é preciso uma bomba para os manter separados, o sódio sobretudo do lado de fora e o potássio do outro lado. E é uma chatice quando andam em rédea solta e se equilibram dos dois lados das membranas das células porque assim as coisas não funcionam como deve ser, o cálcio invade a célula como um tsumani, vesículas com neutransmissores precipitam-nos no abismo formado por espaços entre neurónios (e outras células), as fendas, e para rapidamente tirar os noves fora, no meio desta tempestade de moléculas à solta a célula morre que é como quem diz nós morremos. Pronto.

Uma toxina de um tipo de  corais, belíssimos, em alguns mares de águas mornas (por exemplo, mar das caraíbas) inibe a bomba que separa o sódio do potássio. É o tóxico orgânico mais potente. Bastam uns pózinhos, quase nada, para matar. Há outros inibidores desta bomba que põe o sódio e o potássio no seu devido lugar. Por exemplo, nesta planta que encontro por todo o lado durante as pedaladas: a dedaleira

Belas e potencialmente fatais, como, aliás, muitas outras plantas. É por isso curiosa uma idea que anda por aí nos media e na cabeça de muitas pessoas: tudo o que é natural é bom. Às vezes junta-se a esta uma outra ideia muito estúpida: é que é natural e não tem químicos. Até nos media fomentam este tipo de ignorância. É de ficar com os cabelos em pé.

(o cenário é o planalto da Estrela, na linha do horizonte e as fotografias das dedaleiras são apenas um pretexto para mostrar as lonjuras que daqui a vista alcança)

Era para falar nisto e ir por aí fora, dando exemplos de "plantinhas fofinhas" tóxicas, belas e fatais, e até podia incluir escaravelhos e escorpiões e, até, talvez, falar sobre utilização terapêutica destes venenos; o Botox poderia ser um bom exemplo - um dia destes ponho-me aqui a arengar sobre o botox e a toxina botulínica, um composto tóxico potentíssimo, e sobre as cerimónias vodu e às tantas até ponho um vídeo do Michael Jackson sobre os mortos vivos mas mudemos de assunto.

A água que corre na ribeira de S. João na serra da Lousã. A ribeira vai tímida, quase em jejum. Não chove e o ano vai seco. Noutros anos, por esta altura, corre ferozmente.

De onde vem o som da água que corre?

Eu tenho uma teoria (mas que agora não interessa).

Porque o que agora interessa é a água que corre e, como dizia o outro:

Let´s look at the "treilór"

(para ver o trailer com sons em fundo sob o som da água que corre fica aqui a versão de The sound of silence de Paul Simon por Pat Metheny)

e o treilór: